Poesia sem Sapatos

A Língua

2011-12-24T05:33:00.000-08:00

A língua lambia-me o pescoço
percorria-me o corpo, alvoroçada
Não sabia se era homem ou mulher
Era língua,
Era áspera, era linda
Molhava-me toda, atrevida
Entrava-me, gerando em mim
Lembranças ávidas de céu
Beijava-me os seios
Fazia-me seu brinquedo
Saliva lasciva girava em sonhos
Sonhos e gemidos de desejo

A língua enlouquecia-me pouco a pouco
E meu gemido agudo dizia tudo
Meu corpo não continha
O tanto de prazer que a língua me trazia
E o arrepio na perna
Entregava os pontos
Mais uma lambida
E pronto
Estava no céu, enxarcada

A língua crua
Me beijava a boca, nua
Provava meu próprio gozo
Retorcia o tornozelo
Pois a língua não parava
Não deixava respirar
Tornava sempre para os lábios
Os de baixo.

Pedro Vargas

Poemas de bico

2011-12-06T18:24:00.000-08:00

Capturo poemas
Com papel e caneta
Sempre que eles
Se metem a besta
De se meter comigo

Poema é sempre um passarinho
Que finalmente avoa do ninho
Um tipo de pipa cortada

Meio sem rumo

Meio sem nada
Que surge assim
Numa noite em claras
Ou em claro,
É claro.

Pedro Vargas

Esfinge

2011-12-04T17:57:00.000-08:00

Indecifraveis olhos
Devoram-me todo
De cima a baixo
Mastigam-me
Como se fosse sua comida

Olhos de névoa
Me encaram
Enquanto me engolem

Olhos de gato
Me enxergam
Enquanto consomem
Meu corpo
Entregue
Inerte

Olhos de gente
Me cravam os dentes

Olhos de esfinge
Em um corpo delgado
Moldado para o pecado

Olhos que me tiram o sossego
Me devoram
E me enchem de desejo
De tanto enigma ocular

Olhos de tanto segredo
Que parece um sonho
Que quando a gente acorda
Deita de novo na cama
Só pra voltar a sonhar

Pedro Vargas

Um breve pensamento saudosista

2011-10-09T01:17:00.000-07:00

O papel que a caneta rabiscava

Hoje, obsoleto,

Reside a estante de um museu

Não mais apago,

Deleto

Não mais escrevo,

Digito
O que era belo
Agora é arquivo

Hoje é tempo de mudança

Meus dedos que seguravam lápis

Correm feito loucos

Pelas teclas do teclado

E meus olhos, pobres coitados,

Cansados da luz do monitor

Pedem ao meu corpo

Aconchego de luz apagada

E o calor de cobertor

Hoje não tem Tête-a-Tête

O mundo perdeu sua fala

A gente já nem mais existe

Sobrou apenas matéria

Que à duras penas resiste

A idéia já entrou pelo fio

A vida é um grande vazio

Porque a gente deixou se tornar

Hoje parece melhor,

Ou pelo menos

Soa plausível,

Que a terra perca o pudor

E passe a girar ao redor

Da tela do computador

Pedro Vargas

Vizinhança

2011-05-23T20:59:00.000-07:00

Fodem no andar de cima. E pelo andar da carruagem, não acaba tão cedo, a gritaria. Fodem, enquanto busco, no teto, uma esperança de sonho, ou sono, o que vier primeiro. Fodem, enquanto caço na TV algo que interesse à minha retina. Noite difícil. Bate uma leve inveja do que acontece lá em cima. Ouço os barulhinhos, a cama que range sem vergonha alguma. Como se a cama houvesse de ter vergonha. A cabeça viaja longe no negrume da noite e, no entanto, não alcança os braços de Morfeu. Parece que vou continuar escutando gemidos. Mesmo abafados, por um travesseiro molhado de suor, os gemidos ganham liberdade sonora e vêm se aconchegar no meu ouvido. Conversinhas sacanas. Pura matéria prima para um poema de sacanagem. Escuto tudo. Já que o sono não chega, aproveito pra conhecer melhor meus vizinhos.

Pedro Vargas

Sorriso Cândido

2011-04-14T22:32:00.001-07:00

Hoje a Lua me sorriu
Um sorriso onírico e belo.
Bambeei de emoção!
Palpitei de alegria!
Que saudades de Lua
Que há tempos não via.

Agora, lá de cima,
Sonhos e risos
Me envia
Que eu, simpático,
e um tanto gramático,
Transformo em rima.

Pedro Vargas

Feitiços de Olhar

2011-03-05T09:34:00.000-08:00

Teu olhar é mar

As vezes bravio (raramente)
Vez por outra teimoso (quase nunca)
Vez em quando tranquilo (que sonha)

Um mar que ri. que ve em tudo sorriso.

Meu olhar,

Brilha como o descobrir.
As vezes me sinto assim

Descobridor,

Grande navegador.
Que revela
Que te despe
Como se vestisses sonho
Te adivinha,
Feito passarinho

Quero ver teu olhar
Pirar novamente
Quando os dedos de mago
Tocarem sua pele macia
E arrancarem palavras bonitas
O mago te tem bem escrita
O mago que te olha com as mãos
Que te escuta com os dedos
Que te cheira pelos ouvidos
Que te sente com a lingua
Deixando teus lábios
Com água na boca
Sem planos, sem nada
Te entrega aos meus dedos
E métodos de explorar-te
Num prazer infindável
Felizmente saudável
Transcendentalmente
Delirável

Pedro Vargas

Sobre o Verbo Aprender-se

2011-02-03T21:48:00.001-08:00

Aprendeu-se professor,
Saiu por aí a ensinar até às flores
Sobre a beleza rara, e límpida
Da vida.

Aprendeu-se belo,
Fez o que pôde da sua beleza
Bem sabendo que a beleza é prato raro
Que aproveita-se da juventude
Com um nobre paladar

Aprendeu-se admirante,
Mirava as belezas
Cada olho que fitava, olhava fundo
Um mundo!
Belezas sempre tão coloridas
Cada mulher é uma flor linda

Aprendeu-se assim
Errando de tudo
Hipnótico,
Vendo na língua mátria
Massinha de modelar
Aprendeu-se só
A moldagem de palavras

(Em homenagem a Manoel de Barros)

Pedro Vargas

Terremoto

2011-01-26T18:24:00.003-08:00

Dos olhos um tigre

Selvagem tigre

Um olhar tigral

Das florestas da Índia

Dos cabelos,

Me perco

São ventos ventanias

Tempestades furacões

O que há de mais belo

Em questão de brisa

Do corpo

Morro

Morro de desejo

Morros e vales,

Curvas com sabor

De terra

E perfume

De chuvas

Das costas,

Planície morena,

Flores desabrocham

Cheirando a sonho bom

Dos lábios,

Um mar revolto,

Desconhecido,

De grandes navegações

Um beijo de descobrir mundos

Novos mundos de tesão

Da beleza,

Pura e terrena,

Sabores terrais

E geológicos

De mulher

2011-01-20T06:38:00.001-08:00

O vento da estrada
Despenteia meus cabelos
E esbofeteia a minha cara

O mar

2011-01-07T19:47:00.001-08:00

Já se via da porta os barulhos de mar que vinham da praia. Acordar sentindo o vento salgado no rosto, levantar da cama com cantos de pássaros. Saiu de casa pra pisar os pés no areal e admirar as ondas que vinham beijar seus pés descalços.

Coisa boa viver de mar. Pensava como é bela e poética a vida de marítimo. Que tudo é ver peixe, ver água, ver vento, ver areia.

Quando criança queria ser pirata, que pirata é homem honrado. Os homens do mar são homens honrados. Queria brandir espadas, cantar cantigas de pirata, fazer pilhagens, beber rum, se engraçar com mulheres da vida. A vida de pirata agrada a todas as crianças de verdade.

Queria ser capitão de navio, ser comandante. Comandante. O mais respeitado dos piratas das bandas do atlântico. Queria conhecer Oceanos, se perder no infinito azul. Diz que no alto mar o céu se confunde com a água e a pessoa fica meio maluca. Diz que tem monstro, lula gigante, baleia assassina. Diz que tempestade que derruba até a maior das embarcações. Mas se não houvesse perigo, não tinha diversão, não tinha aventura.

Ser pirata dos sete mares. Conhecido por cada língua que habita o mar. Por todos os portos que alguém possa falar alguma coisa, temeriam seu nome, Respeitariam suas histórias, se curvariam diante do grande pirata. Conheceriam todas as suas histórias, e depois da sua morte escreveriam um livro sobre suas façanhas.

E suas histórias seriam as mais maravilhosas possíveis. Coisa de Julio Verne nenhum botar defeito. Coisa de homem homem. De quem sabe o que viveu. Batalhas sangrentas, Monstros e tempestades. Tartarugas gigantes, porque sempre tem que haver tartarugas em histórias de piratas. Homens-peixe vindo do fundo do mar. Essa em particular é uma história maravilhosa que ele viveria. Uma raça de seres humanóides bizarros, com guelras e membranas entre os dedos. Homens-peixe de Atlântida. Atacariam porque o pirata roubara seus ídolos de ouro, coisa sagrada de homem-peixe. Homens honrados, os piratas. Honrados com a cobiça e a ânsia de poder. Mas não deixa de ser honra.

De garoto pirata, pra homem barqueiro não levaria muito. Não vivera todas as histórias maravilhosas que queria, mas não deixou de ser feliz. Sequer saíra de suas terras, mas fora homem de palavra, honrado como todo homem do mar deve ser. Casou-se com Matilde, que era uma negra muito da bonita. Dos cabelos crespos. Quando casaram era ainda moça. Mas era a mais linda dentre as mulheres da beira do cais. Casaram, mas não foi na igreja que não gostava disso. Casaram de casar. Papel passado e pronto. Uma festança que foi no dia. Era dia de São Pedro, padroeiro dos pescadores e dos homens do mar. Casaram, e foram felizes da maneira que são felizes os homens que vivem do mar.

E de mar ele viveu. De mar envelheceu. Matilde, a preta dos cabelos crespos não lhe deu filho algum. Acontece que ela tinha problemas de mulher. Não deu filho porque não podia. Uma dor que lhe doía a cada dia que via o marido olhando pro mar pensativo. Sabia que o homem sempre quisera um garoto. Um moleque que um dia quisesse ser pirata, viver nos sete mares, conhecer os portos do mundo todo. Os chineses que falam esquisito, os alemães malucos da cabeça. Queria ser pirata com o filho. Queria se endoidecer sem saber se era céu ou se era água o que via. Queria tudo isso de novo que infância é muito bom. E o mar só guarda a nossa infância. O mar é como uma mãe com um álbum de fotografias. Quando se posta na sua frente acontece algo de hipnose que faz nostalgia pairar pelo ar. E quando se mergulha fundo não tem jeito. O mar te pega de jeito.

Ele que fora o homem mais feliz ao cheirar a maresia, ao nadar nas águas claras, ao deitar-se nas areias. Quando via o mar se sentia um homem triste. Triste de as coisas terem passado tão depressa, de ser agora um velho sem forças pra pegar no leme, sem braços pra nadar pro fundo. O mar se tornou a lembrança vaga do que se fora. Do filho que não teve, das aventuras que não viveu, dos anos que passaram de repente, sem mais nem menos.

A mulher se culpava todos os dias pela falta de fertilidade. Se achava uma coisa podre, um objeto inútil. Um dia pegou a faca da cozinha e cortou a própria garganta só de desgosto. Puro desgosto de mulher incapaz de parir. De mulher inútil sem capacidade de gerar um filho. De dar à luz, de ter a prole que o homem tanto desejava.

O homem jogou o corpo de Matilde, a preta do cabelo crespo, no mar, porque assim devem ir as almas das pessoas marítimas. Ficou pensando, quem jogaria o seu corpo no mar se acaso viesse de morrer. Não tinha mais ninguém agora que Matilde se fora. Haveria de morrer ali mesmo, na praia. O mar não o levaria embora, as ondas não beijariam seu corpo defunto. Resolveu viver no alto mar.

As coisas já estavam no barco, mantimentos para uma semana. Água, comida, uma muda de roupa. Levantou a âncora, içou as velas e pegou o leme. Sempre em frente, se guiando pelo azul infinito. Deu adeus ao porto que crescera e pariu para o seu destino de homem do mar.

Quando já não se via mais cidade, nem morro, nem qualquer terra que fosse, o homem parou. Parou e ficou admirando o mais puro azul à sua volta. A mais pura beleza. O mar se confundindo com o céu. Um azul de deixar qualquer um maluco. Sorriu. Sorriu e chorou, como nunca chorara em anos. Era um sonho a imensidão azul. Era com estar dentro de algum recipiente que guardava todo o azul do mundo. Azul celeste, azul marinho. A noite chegou e as estrelas refletiam na água. A lua brilhando como nunca brilhara. O homem estava feliz. Como são felizes todos os homens do mar. Sorrindo se jogou na água e nadou pra longe do barco. Boiou na água esperando as ondas beijarem seu corpo. Já se sentia um morto. Um homem do mar não pode morrer na terra. Se ninguém há de jogar seu corpo no mar, ele mesmo jogaria. Não precisava mais viver, porque fora o homem mais feliz do mundo, como hão de ser todos os homens do mar.

No dia seguinte um grupo de pescadores encontra um barco de nome Tartaruga, a deriva no alto mar. Ninguém a bordo. Barco do Seu Otacílio, velho mais sábio que o porto já teve.

Pedro Vargas

Ontem, Ano Passado

2011-01-01T18:18:00.001-08:00

Ontem foi o que passou.
Como se um ano inteiro culminasse
Em um só dia.

Fiquei pensando miudezas...

Pensando na comemoração
Do ano novo, do ano velho,
Miudezas sem fim.

Como se cada um expurgasse
Miúdos de pólvora e sonhos
E lembranças e desejo e esperança.

E miúdo vira pipoco.
De miudo em miudo
Temos uma praia inteira de miudezas.
E de repente explode e pipoca,
Cada um de uma cor, de um barulho.

Ontem foi resenha do que se viveu
Misturado com a sinopse do que virá.

Ontem foi pipoco pra tudo que é canto.
Pipoco de vida
De uma cidade que merece
Muito mais pipoco
E pipoca.

Ontem foi o sorriso de paz.
Foi o amor miudinho
Entrando na nossa cabeça.

Ontem foi saudade do tudo do ano passado.
Das grandezas, sim,
Mas principalmente das miudezas.
Especialmente elas.

Dum cocô de passarinho
Duma moça bonita que passou
Dum poema de amor
Duma passagem de um livro
Dum beijo na boca
Dum desenho na parede

Miudezas que passam desapercebidas
Mas que engrandecem.

Feliz ano novo,
Mas feliz ano velho
Que o que passa
É combustível da arte
E combustível da vida.

Pedro Vargas

O Mago e a Feiticeira

2010-12-23T16:57:00.000-08:00

Lê a minha mão. Me fala o que se pode saber de mãos.
Me fala o que se pode ter nas linhas, nas marcas digitais.
Me conta da tua quiromancia. Me diz da tua mágica.

Minhas mãos é que te lêem.
Elas que tocam teu corpo, te sentem quente,
quentes por algo mais.

Que tocam cabelos e mais cabelos da tua cabeça de cigana, de mágica, Feiticeira.
As mãos te lêem facilmente, Feiticeira, como a um livro escrito em braile.

As mãos lêem teu cheiro de mulher,
Enxergam a tua cor queimada de sol,
Sentem o teu gosto de canela,
Teu sabor de mato,
De cidade,
Do Rio de Janeiro.

As mãos agem sozinhas.
Sem precisar dos meus comandos de bobo enfeitiçado.
Sábias mãos de Mago.

As mãos escutam teu rock'n'roll envelopado nessa capsula de flores, cores, vermelhos, verdes.

As mãos saboreiam da tua carne, brincando com teus sentidos,
Causam arrepios no teu corpo de maga.

As mãos que gostam do teu gozo, que querem te tocar a boca num beijo feitiço.

Mãos de mago.
Contudo mãos de homem.
Inquietas mãos que não se controlam de desejo
De tesão,
De afeto,
De carinho.

Mãos que te tocam feito violão.
Que te acordam em acordes
Acorde de amarelo
Acorde de sexo
Acorde de amor
Acorde de poesia.

No fundo é essa a tua mágica.
Teu corpo não é matéria física.
É melodia,
Canto de passarinho,
Coacho de sapo,,
Buzina de carro,
Música dos Beatles,
Barulho de mar no fundo da concha.
És canção da vida compactada
Num corpo de mulher.

Pedro Vargas

2010-11-28T17:47:00.000-08:00

Esquisito morar numa estrela
Viver de céu
E morrer de saudades
Saudade da Lua
Da gravidade
Da vida de terráqueo

Esquisito morar numa estrela
Viver de ponta-cabeça
pra não queimar os pés

Estranho,
O brilho não me incomoda mais
Os raios cosmicos de estrela
São como música para os olhos
Do poeta espacial

Estranho,
O Sol parece tão distante
A via lactea é um poema
Uma via de leite
No meio do cosmos
No meio do nada

Esquisito morar numa estrela
Pensar na beleza
Das flores de Saturno
Nos ventos de Urano
Nos pinguins de plutão

Uma estrela tão longe de tudo
Que tudo parece formiga
Miúdo na imensidão

Uma estrela, casinha de luz
No quintal, plantação de planetas

Uma estrela, meu lar

Pedro Vargas

Os mágicos são todos irmãos mais velhos

2010-11-26T20:54:00.000-08:00

Já disseram por aí que ser mais velho é ruim, é chato porque você deixou de ser o único. fica essas neuras na cabeça.
é as vezes fica, mas você tem alguém do teu lado de alguma maneira.
Você acaba sentindo que vai virar o Scar
Porque sabe que o Scar é irmão mais velho do Mufaza. sabe né?
Mas é bom a beça
comer com o irmão é o momento que nos sentimos mais animais. o momento que o instinto fala mais alto.
Me sinto um macaco quando to digitando. dá pra ver que no fundo no fundo eu sou um macaco com razão. é a única diferença. ser um macaco com razão.eu percebo nesses momentos como é bom ter o instinto.
Por isso que meu irmão faz bem. Por isso que a gente é como algum tipo de desenho estranho. Como se o Simba tivesse irmão. Rei Leão é o meu filme favorito.
queria muito ver um filme do 007 agora
me sentir o James Bond
Me disseram que a bondgirl é a Joss Stone. uma gata que canta na minha janela. Dizem, só dizem. Parece que virei gato de vez.
Misturei minha lingua. Me lambi pra limpar. é como se meu animal fosse mesmo um leão, e não um macaco que pensa. Eu agora sou um leão. Meu irmão seria um escorpião?
seria isso mesmo?
talvez seja isso que os signos querem falar
o SIgno da gente é nosso animal interior....
Que maluquice pensar que uma balança seria um animal. Um aquario.
Parece o Mysterio do Homem-Aranha. Ele é mesmo aquariano. O duende verde é leonino. O homem aranha é Queliceromorpha. e é aí que entra a poesia animalesca.
Um dia escreverei a Taxonomia poética dos bichos. Mas até lá, me contento em ser animal apenas. Porque de bicho, só o grilo. e mais nada.
O grilo que canta atrás de mim. Um trecho de tudo que é bonito
Grilo
A onda que bate no canto do folhiço. è um grito
Grilo.
Vai de encontro ao que digo, pisco,
Grilo
è coisa linda do mundo, de tudo
Mudo.
Nada escuto
Além de grilos.
Acasalando.
Esse barulho de grito. é como um gemido de foda.
Estranho pensar, animal como poema.
Parece que o mundo gira de cabeça pra baixo, num redemoinho.
Caminho pra chegar em casa
Carapaça
coisa de besouro
E de grilo
È que nem casca de caracol
dura
que guarda um bicho
mole igual molusco.
Molusco
Pensa na origem da palavra.
Será que Molusco significa Algo mole?
Vai ver aqueles gregos doisos já pensavam nisso muito antes.
eram todos crianças, os gregos,
se pensassem assim.
Eram, então tão quanto sou também
Criança molusca
de carapaça calcária
sol caracol, ou caramujo?
Existem dois tipos de gente
Aqueles que falam caracol
E aqueles que falam caramujo.
eu estou em cima do muro
Olhando o bicho passar.
Caramujeando,
A caracolizar
Caracolizo-me, como se fosse caramelo.
Os caramelos são moluscos,
Grandes bichos do mar.
Caramelo, Presidente,
Tudo molusca,
Poema de cabeça
De tentáculo
Tinta, canção bonita
Lula, cefalópode
canção bonita da natureza.
Agora eu vou dormir,
E sonhar com gosma de caracol
Que pode ser até muito bonito se
E somente se
Você for um poeta

Os mágicos são todos Irmãos Mais Velhos.

Pedro Vargas

Verão, Naquele Dia

2010-11-09T19:40:00.000-08:00

Aquele dia era verão. Não porque os pássaros resolveram solfejar seus cantos da maneira mais sublime. Não pelos insetos voare agitados, com suas asas transparecidas, pra lá e pra cá. Não pelo fato de as formigas catarem só as folhas mais verdes dentre as folhas verdes. Não pelas garças sentirem calor e preguiça, daquelas preguiças gostosas que só dá num dia lindo de verão.
Aquele dia era verão. Não pelo cheiro salgado do dia, nem pelo azul que se fazia no céu pela manhã. Daquele tipo de manhã que a gente achava que só veria num desenho animado.
Era verão, mas não porque as praias chamavam pelo nome das pessoas cada vez que uma onda quebrava na areia.
Era verão, mas nada tinha a ver com a posição da terra no eixo de translação do planeta em torno do sol. A astronomia e seus cálculos matemáticos, pragmáticos, infelizmente passaram batidos daquele dia de verão.
Era verão, e seria verão mesmo se as gaivotas não estivessem flutuando nos ventos dos sopros, das flautas, das asas de borboletas. Mesmo se as cigarras resolvessem não cantar, enquanto fantasiavam-se com árvores. Mesmo se as flores mais lindas do mundo resolvessem não dar frutos e mesmo se o dia estivesse nublado. Mesmo que não fizesse o calor que fazia. Mesmo se o ar respirável não se confundisse com água do mar. Seria verão mesmo na Sibéria, ou na Groenlândia. Mesmo se pinguins e focas enaltecessem a minha visão sobre um gelo de cor inexplicavel. Mesmo ali, seria extremamente verão.
Era verão, aquele dia. Ardia um sol de rachar o chão dentro do peito. Daqueles sois que iluminam de noite e deixam insones os poetas. Um sol que teimava em arder mesmo sob um banho gelado. Um sol que sonhar picolés de maracujá. Um sol de se imaginar a felicidade tomando banho de rio. De se imaginar poeta se imaginando crinça indo à praia. Sentindo os pés grudando areia. Um sol de se querer oceano todo sobre a cabeça.
Era verão. E mesmo que os sábios especialistas se dissessem contrários a isso, seria verão. Era verão porque o sol viera acordar o poeta de madrugada. Era verão porque as lembranças abriram a janela deixando passar aquele vento vespertino de canções de Alceu Valença.
Era verão pois chovia cajus.

Pedro Vargas

Toda Sorte

2010-10-30T16:17:00.000-07:00

Fiz que me fiz sortudo
Feito um rabo de cometa
Andei, assim, pelo mundo
Mastiguei todo o planeta
Provei do tempo das coisas
Saboreei dos seres, das almas,
Cantei o canto dos ventos
Mordi do fruto proibido

Caminhei na pele das moças
Mastiguei o gosto das moças
Escutei o gozo das moças
Tateei os pêlos das moças
Saboreei o aroma das moças
Engatinhei na alma das moças
Sufoquei o suspiro das moças
Solfejei o canto das moças
Velejei nas curvas das moças
Naveguei no sangue das moças
Cortejei os cabelos das moças
Aspirei o desejo das moças
Salivei com a carne das moças

E agora?
Agora meus sonhos são férteis
Meus olhos são fortes
Meus cantos são doces
Meus prantos são chuva
Meu corpo é terra
Minh'alma é mar
Meu beijo é céu
Agora
Agora deixei de ser gente
Pra ser um com o mundo
Pra ser prosa do ar
Pra ter vida de pássaro
E ter gosto de mel

Pedro Vargas

O Homem que Amou a Lua

2010-09-11T15:15:00.000-07:00

Olhei para o céu, como quem não quer nada e, como quem não quer nada, deparei-me com a Lua sorrindo pra mim, ao lado de uma estrela brilhante, num azul de céu que teima em anoitecer. Um sorriso largo que me lembrou alguém, não lembro quem (mentira). Fiquei me perguntando porque será que a Lua mora tão longe de mim? E a Lua deu uma risada daquelas, como se me escutasse lá do espaço intergalático. Era tão bela, a Lua. Como aquela pessoa que meu cérebro insiste em não lembrar quem é (mentira). Então a Lua me disse "vem cá". Peguei emprestado um foguete com a NASA e fui voando como um cosmonauta, sem pensar em nada. A lua me chamava porque o Sol, seu marido, tinha ido embora trabalhar pros japoneses.
Passei a noite em estado lunar, a beijar aquele sorriso, a provar daqueles encantos. Passei uma noite e tanto como amante da Lua. Foi quando, no céu, surgiu um amarelo, e o azul marinho passou a ser azul celeste. Caí lá de cima feito pipa avoada, ou gaivota destrambelhada (como se gaivota destrambelhasse). Quando dei por mim, em minha cama, uma baita dor de cabeça e um galo na testa, quase não acreditei.
Fui à Lua e voltei.

(Ando muito celestial ultimamente)

Pedro Vargas

Noite da Bahia

2010-09-08T20:46:00.001-07:00

Era noite da Bahia. Chovia do céu algo que não era propriamente chuva. Chovia o próprio céu sobre as pessoas e bichos e todas as coisas. A noite da Bahia é como ter todas as noites do mundo num lugar só. Uma magia sem comparação.

Esse mesmo céu que se chovia sobre os tantos seres baianos, tinha uma cor que se mesclava com o mar. Era, de fato, um céu completamente navegável por saveiros ou navios. Até mesmo, quem sabe, cachalotes e tartarugas poderiam nadar tranquilamente naquele céu. Mas na verdade quem nadava eram gaivotas e fragatas, atrás de peixes voadores.

A magia da noite baiana não vinha só do céu. Na verdade se tratava de algo muito além do céu. O cheiro da Bahia à noite é inenarrável. Uma mistura do dendê com o coentro e o camarão e o coco e os corpos femininos com cheiro de flores noturnas.

As mulheres bahianas em geral têm o cheiro da Bahia. E as negras. Particularmente, as negras são a noite da Bahia personificada. Em charme e beleza e sabor, as negras são a noite estrelada da Bahia.

E Nada se compara à noite estrelada da Bahia

Pedro Vargas

O Sabor do Céu

2010-09-02T18:09:00.001-07:00

Degustei do sabor do céu dia desses, sob a forma de um torrone: uma espécie de céu peculiar, de uma dia nublado, embranquecido por nuvens, açucar e claras de ovo em neve, formando uma espécie de massa ou goma. Quando se mastiga, logo na primeira mordida, já se percebe:
- É céu.
É o céu em barras como só uma criança imaginaria. Mas quem descobriu tal doçura celeste dos dias nublados não foram os homens (nem nunca haveriam de ser). As formigas, seres especialistas em doce, anos-luz à nossa frente quando o assunto é açucarado, já descobriram isso há tanto tempo que até perdeu a graça, para essas diminutas criaturas, se empanturrar com tanto sabor. É bom que sobra mais pra gente.
Mas com tanto paladar em questão, fica uma dúvida no ar: qual será o sabor de uma noite estrelada?
O jeito é esperar que as formigas descubram.

Pedro Vargas

(dedico esse texto às minhas gorditas favoritas)

Rio

2010-08-30T19:54:00.000-07:00

Romântica
E antropofágica
Urbe
De amor e de
Navalha
Teus nomes
São versos
Teus bairros,
Estrofes
Teus setembros
Floridos
Fevereiros
Calores
Teus Janeiros
Dezembram sobre mim

Poemas de amor
Te definem, Rio
Teu samba
Meu som
Teu choro
Meu tom
Teu canto
Meu conto
Tuas cores
Tão Brasil
E tão Paris
Romântica
E antropofágica
Urbe
Cidade-Poema
De versos sem
Fim

Pedro Vargas

Anjo

2010-08-13T16:48:00.000-07:00

Conheci meu Anjo-da-Guarda
Criatura rara
Como um estranho passarinho
Uma mulher vestida de céu.
Disse que veio me proteger
Mas em verdade
Não protegeu nada
Não sei bem se, de fato,
Era anjo
Podia ser só uma espécie
esquisita de borboleta
Ou uma manhã ensolarada
Cheirosa de mel
Podia até ser
Uma revoada de gaivota
Ou uma mulher,
Com corpo de nuvem
E os pés no firmamento

Pedro Vargas

Doce Delito

2010-08-03T20:56:00.000-07:00

Já fazia tempo que Fernanda conhecia Montanha. Por certo Montanha realmente não se chamava Montanha. Tratava-se apenas de um apelido que ganhara nos tempos de colégio. Acontece que Montanha pesava pra mais de 120 quilos quando criança. Já na idade adulta passara a pesar quase 200. Montanha não era feliz com aquele apelido, mas guardava isso para si, já que ninguém o conhecia pelo nome. O fato é que Montanha ilustra bem a sua pessoa. Nunca se vira ninguém que fosse tão grande quanto ele.

Montanha não gostava de ser montanhoso como era, mas nunca fizera nada para mudar seu peso. Nenhuma dieta, nem greve de fome, nem nada. Mesmo que fizesse, pouco mudaria. A montanhice de Montanha não se tratava de negligência alimentar, e sim de algo hereditário. Os amiguinhos de Montanha, quando criança, chamavam seu pai de Everest. Sua mãe era Kilimanjaro. Como são cruéis, as crianças. Montanha todo dia chorava em seu quarto por ser gordo e grande. Mas aprendeu a conviver com isso. Batia em todos os garotos que caçoavam dele, com requintes de crueldade. Veja que certa vez Montanha, bateu em um menino, jogou-o no chão e pulou em cima dele. O pobre menino nunca mais foi o mesmo: ficou conhecido como Panqueca. Depois disso, Montanha passou a ser respeitado na escola e na vizinhança e ninguém nunca mais caçoou da sua montanhez.

Já Fernanda conheceu Montanha em outra ocasião. Acontece que Fernanda era namorada de um primo de Montanha. Primo deveras próximo. Mas Montanha desejava Fernanda como a um bolinho de chocolate. Fernanda não dava muita bola pra ele, já que era apaixonada pelo primo. Montanha tratou logo de ficar amigo de Fernanda, para que mais tarde, quando o primo se cansasse da menina, Montanha pudesse se arranjar com ela.

Fernanda e o primo andavam brigando feio ultimamente e a menina preferiu acabar com tudo, para que não houvesse mais sofrimento. Mais tarde descobriu que as brigas eram, na verdade, a tentativa de encontrar um motivo para terminar. O primo era afeminado, e andava por aí de chamegos com um outro rapaz das redondezas. Fernanda ficou, de fato, abalada quando soube do caso de amor entre os dois rapazes.Fernanda chorou, chorou, ficou dias trancada no quarto, ficou noites em claro, até que certo dia a dor passou. Simples assim. Ela então saiu de casa e resolveu encarar o mundo. Montanha achava que Fernanda ainda estava abalada com a história e resolveu investir. A garota negou. Disse que já tinha outro cara na sua vida, e que eles eram super amigos, não teria nada a ver eles dois ficarem juntos. A verdade é que tudo isso era pura mentira. Fernanda nunca fora super amiga de Montanha, muito menos tinha outro cara. O que ela tinha era nojo da montanhez do Montanha. Tinha nojo do Montanha e toda a sua gordura nojenta, e toda a sua nojenta cara lambuzada de doces e guloseimas. Fernanda nunca comentaria nada disso em momento nenhum, porque, afinal, não seria legal com o Montanha.

O problema é que Montanha não reagiu bem à negação de Fernanda. Como poderia aquela menina, um bolinho de chocolate, negar o pedido do Montanha? Montanha tinha muita fome, naquele momento. Uma fome que nunca tivera antes. Montanha queria comer. Montanha queria comê-la. Montanha precisava de um bolinho de chocolate. Montanha, então, pediu pra encontrar Fernanda de novo. Fernanda aceitou, sem saber o que a esperava.

Ao chegar no local combinado com Montanha, Fernanda foi acertada na cabeça por uma panela. Montanha, agora, lembrava o Montanha criança. Foi sem dor alguma nos olhos que Montanha cortou Fernanda em pedacinhos, refogou e comeu, junto com macarrão. De sobremesa um bolinho de chocolate. Quando, na prisão, Montanha lembrava do ocorrido, sempre pensava: “Nem era tão gostosa assim”.

Pedro Vargas

Hora de Ouro

2010-07-18T18:11:00.000-07:00

Aurora
Hora de Ouro das noites insones
Feito um prêmio
Para os olhos mal dormidos

Aurora
Áurea hora do dia
Despertar do proletário
E ninar da Boemia

Aurora
Áurea hora do dia

Pedro Vargas

Casebre

2010-06-16T16:59:00.000-07:00

Queria eu, meu lar fosse um casebre
Uma casa campestre no meio do mato
queria eu fosse só eu
sem problemas, nem soluções
só eu, sozinho
eu com meus botões

Uma casa solitária seria, confesso
Sem vizinhos, sem convidados,
Mas da solidão vem a saudade
Que oblitera o coração
Queria eu, meu lar fosse lá
Só pelo prazer que seria
Ter vontade de voltar

Pedro Vargas

A vida está nos olhos de quem vê

2010-06-09T19:01:00.000-07:00

Já vivi vidas mil
Já sorri
Já chorei
Hoje vejo a vida
De outros olhos
Outros modos
Outros rumos
Meu anseio de gritar
Se faz deveras produtivo
Todo grito sem sentido
E toda voz arranhada e rouca
Tiveram, afinal, motivo
E desse grito fez-se canto
E desse canto faz-se vida
Todo santo dia
E essa vida não é à toa
Se fosse à toa
A energia envolvida
De nada valeria
Pois nesse ciclo solto, louco,
Da vida
Nada se perde, nem nada se cria
Tudo se transforma
Em poesia.

Pedro Vargas

Canto Rouco de Uma Voz Falha

2010-05-17T19:18:00.000-07:00

Sozinha
No escuro de uma falange, faringe
Laringe, sei lá
Sozinha
Chora canção sem som
Pois se faz necessário sê-la
Para cantá-la
Sozinha
Quer sair e ganhar o mundo
Num grito rasgado
Mas é sempre isso
Uma boca fechada
Calada
Sozinha
Tateia, no escuro,
As cordas vocais,
Sua lira, nas horas de melancolia
De que adianta ser voz
E linda voz
Se o dono não fala?

Pedro Vargas

Veja, Fulô

2010-05-04T06:06:00.001-07:00

Desperta, despetalada
Cheia de mau-me-quer bem-me-quer
Leva cheiro de amor
Beijo de beija-flor
Uma paleta cheia de cor,
Fulô

Teu néctar embebeda
Até mesmo abelhas mais experientes
Teu fruto permeia o irreal
de tão surpreendente
Teu mal é que afana atenções
De todos os passantes
E transeuntes
E horizontes,
Fulô

As coisas que andam
Invejam teu jeito
Parado de ser
As coisas que enxergam
Veneram a tua beleza
Ó, Fulô, veja, você
És paraíso em forma de planta
És o supra sumo da vida
E da beleza
Nesse nosso
Azul planeta.

Pedro Vargas

Majestade Intestinal

2010-04-22T18:29:00.000-07:00

Abram alas
Para o Rei
Que passa

Majestade Irrefutável
De tudo que é
Ou sonha em ser

Do sangue tão anil
Que se confunde
Com o ceu, azul
E o mar

Batam palmas
Para a sua
Graça

Tirano Irreversível
De tudo que pratica
O ato de respirar

Nem o Sol, que é o Sol,
Brilha mais que a luz
Que reflete da coroa
Que o define realeza

Fez por que fez
Ser nobreza,
O tal leonino

Genioso,
Inventou logo
De viver no meu
Intestino

Abram alas
Para o Rei
Na minha Barriga

Pedro Vargas

2010-04-05T18:33:00.000-07:00

Quando a gente se vê
A remoer as lembranças mais distantes
Do fundo do Cocuruto

Quando a gente escuta
A gente mesmo falando nomes
Falando coisas
Só pela leveza que dá
Lembrar

Quando a gente se sente
Chover no molhado
Quando a gente se cheira
E só sente o nariz
Escorrendo
De lágrima, de choro
De catarro

Quando tudo é tão óbvio
Que dá raiva
Que se mata
De alegria
Com a leve brisa
Que trouxe o que há de bom
De volta
De supetão
É tão bom
É sublime
É suave
É verdade
É saudade

Pedro Vargas

Pétala

2010-03-28T17:20:00.001-07:00

Disserto sobre alimentar-se de flores. É certo que não trazem consigo muitos valores nutritivos ao corpo. Mas flores, caros leitores, tem, em cada pétala, compactada poesia. Beleza sensitiva e sensível, que não nutre o corpo, mas faz um bem danado pra alma. Vejam, vocês, que certa vez comi um Lírio. Despetalei todinho e refoquei no alho, claro. Quando pus aquela magnífica poesia gastronômica no prato, parei para observá-lo. Sua beleza era tamanha, que não me aguentei nem um segundo. Dispensei, logo, o garfo e resolvi tatear aquilo tudo. Sabor estranho, que senti. Tinha um quê de Cravo. Forte, revolucionário. A cor era de orquídea, na sua exótica pétala cheia de nuances e tons, e semitons embasbacantes. Tinha jeito de rosa na textura vibrante, nos espinhos pérfuro-cortantes. Tinha cheiro de jasmim. Algo de suave que sente de longe quando passa certa brisa matinal. Aliás, de Lírio mesmo só tinha o nome. Ou será que nem isso?

Pedro Vargas

2010-03-20T17:47:00.000-07:00

Só por viver, já erro
E como erro!
E como quero
Errar
Quando vejo
Que cometi um grave acerto!

Pedro Vargas

Trocando as Pernas

2010-03-16T15:03:00.000-07:00

Puto da vida, pegou uma garrafa de uísque, das tantas que havia no local, e saiu a esmo pela rua. Seus delírios, seus pesadelos, suas decisões erradas todas vieram à tona. Naquele momento tudo pareceu claro como água, ou uísque. Via o amor da sua vida sequer enxergá-lo, tratando-o como nada. Via-se comendo a amiga de trabalho por pura desilusão. Sentia-se traindo a menina por levá-la pra cama pensando em outra mulher. Ela que sempre gostara dele, ele que sempre fizera pouco caso dela. Na semana seguinte encontrou-a no trabalho toda feliz, alegre, sorridente, como se aquela noite tivesse sido algo como o início de um grande amor. Não era. Era apenas uma noite de puro prazer carnal e momentâneo. Queria que a menina entendesse, mas quando a olhava, via nos seus olhos aquele brilho de quem anda fazendo planos para pelo menos quatro anos dali pra frente. Vai ver o jantar à luz de velas foi exagero. Vai ver o vinho tinto importado foi exagero. Vai ver levá-la pra cama foi exagero. Mas isso não faria diferença nenhuma agora que o fato já havia ocorrido.

Saiu trocando as pernas pelas ruas de Ipanema com aquela garrafa, já meio vazia, nas mãos. Como poderia ter se apaixonado tão loucamente por aquela mulher? Como fazer para tê-la em seus braços? Milhões de planos passaram por sua cabeça durante o tempo da universidade. Sempre viajavam juntos nessa época. Eles dois, mais toda a sua turma. Coisas da juventude. Completamente compreensível para a época, afinal paixonites vêm e vão. Depois de formados nunca mais se viram e ele tomou seu rumo como professor numa escola mediana do Rio de Janeiro. Não ganhava o melhor salário do mundo, mas era funcionário público, trabalhando em prol dos seus alunos, sempre atiçando sua curiosidade, sempre vendo em cada uma das crianças que ensinava, o grande cientista que pensara em se tornar quando tinha aquele exato tamanho e aqueles exatos olhos enormes e concentrados. Era feliz, ou pelo menos assim se sentia. Não casara por opção. Fazia até certo sucesso com as mulheres, quando queria. Era um pouco desleixado com a aparência. Cabelos sem pentear e óculos tortos. Mas no fundo no fundo era feliz.

Quem poderia imaginar aquele fato daquele certo dia em que curiosamente decidiu passear por Copacabana para espairecer suas idéias confusas e encontrou nada mais nada menos do que a moça da graduação andando pela Atlântica sem compromisso algum? Talvez não fosse ela. Talvez fosse. Não custaria nada perguntar. Gritou seu nome umas duas vezes, sem muita esperança de que fosse ela. Ou com um desejo de que fosse ela, mas que não tivesse ouvido. É sempre preferível não ver como a pessoa que teve as mesmas oportunidades que você está muito melhor sucedida na vida por ser um pesquisador e você um professor. Chamou mais uma vez o seu nome só por desencargo de consciência. Foi então que ela virou, com um olhar de quem não está entendendo muita coisa até encontrar os olhos dele. Abriu aquele sorriso enorme e o homem lembrou na hora o porquê de ter se apaixonado por ela na juventude. Tão agradável olhar para ela novamente. Ver seus olhos, seu sorriso, sua graça, seu riso.

Mais agradável ainda foi quando se sentaram para tomar um café e conversar sobre a vida, sobre o caminho que cada um escolheu, relembrar os tempos de faculdade, das loucuras, dos professores, dos amigos e, porque não, dos amores. Nessa conversa ele acabou por declarar o seu amor platônico por ela naquela época. Ela deu uma risadinha nervosa e falou que gostara dele também. Por um milésimo de segundo, uma nova possibilidade do que poderia ter sido a sua vida passou pela cabeça. Um amor de verdade podia ter surgido naquela época para durar a vida toda. A julgar pelos seus trajes a moça tinha algum dinheiro e pela conversa isso se comprovava cada vez mais. Fez o mestrado assim que terminou o curso, doutorado na França, pós-doutorado na Alemanha. Um currículo de dar inveja. Imagina se fosse casado com ela agora. Talvez não fosse tão bom. Se sentia inveja dela naquele momento, imagina se fossem casados! Talvez não agüentasse a pressão de ter uma mulher mais poderosa do que ele em casa. Mas porque estava pensando nisso? Afinal, nada disso aconteceu! Eles não namoraram, não casaram, nada! Agora estavam ali tomando café por pura sorte do acaso e ele imaginando coisas! Mas por que não arriscar? Não tinha nada a perder. Resolveu perguntar o que ela faria naquela noite. Ele tinha que corrigir algumas provas, mas isso podia esperar. Ela disse que estava livre. Combinaram então de ir ao cinema ver o novo filme do Woody Allen, que uma amiga dela dissera ser fantástico. Foram ao cinema, beijaram-se, entrelaçaram-se e amaram-se em sua casa.

Entre um gole e outro pelo calçadão de Ipanema, um breve facho de sobriedade o fez ver como estava. Sentiu-se podre como carcaça de algum bicho atropelado na estrada. Vomitou ali mesmo, no calçadão. Pegou suas memórias e chorou copiosamente. Depois daquela noite a mulher nunca mais lhe dera notícias. Mas como um tornado que ataca uma cidade, ela foi embora deixando pra trás um grande estrago. Uma noite apenas foi o bastante para desestabilizá-lo daquela maneira. Quem era ela para fazer isso com ele? Como podia ser tão cruel? Um demônio sob uma forma angelical. Umas duas semanas depois, encontrou a colega de trabalho. Chamou para fazer alguma coisa. Precisava de companhia. Jantou, comeu, lambeu os dedos e esqueceu. Depois parou pra pensar no que fez. Como aquilo fora idêntico ao que a outra mulher fizera com ele. Idêntico! Um remorso sem igual se abateu sobre ele. Ao culpar a mulher por sua dor no coração, e ao fazer o mesmo com a amiga.

Em cacos o homem tentou recompor sua vida. Uns dois anos se passaram desde a série de episódios. Conhecera uma mulher interessante num clube de poesia que participava. Moça inteligente, bonita e carismática. Casaram-se e mudaram-se para botafogo, onde era mais perto da escola onde trabalhava. Seu círculo de amizades mudara. A vida era bem mais fácil a dois, diferente do que ele pensava (ou queria pensar) antigamente. Sua esposa pensava até em ter filhos. Quando imaginaria ele mesmo pai? Ele que tinha como profissão educar crianças, nunca pensara na possibilidade de ser pai de alguma. Isso o fez animar-se com a vida. Certa vez encontrou um velho amigo da faculdade no cinema. Logo trocaram telefones e passaram a se ver constantemente para um chope em Copacabana, depois do trabalho. Os velhos amigos logo se tornaram melhores amigos. Então contou-lhe sobre os episódios com a mulher da faculdade, a menina do trabalho e como isso tudo ainda afetava a sua cabeça apesar de toda a bonança em que vivia agora. Ele aconselhou um psicanalista. Segundo o amigo, esses caras ajudavam mesmo. A conversa logo tomou outros rumos mais alegres. Todavia, resolveu seguir o conselho: iria ao psicólogo no dia seguinte. Não foi. Nem no dia seguinte nem nunca. Sempre adiava essa decisão. No fundo no fundo era por medo. Tinha medo de o doutor chamá-lo de maluco. Besteira, mas acontece nas melhores famílias.

A moça enfim engravidara. Seria pai. Pulou de felicidade, gritou até a rouquidão quando soube da notícia. Seria pai! Pai! Como alguma notícia poderia ser melhor que essa? Foi só a partir daquele instante que ele se sentiu um homem completo, perfeito. Mas a vida é como nos filmes. Os momentos de maior alegria vêm na frente das piores tempestades. E não havia pior tempestade do que a que estava por vir. O amigo o convenceu de ir a um encontro de colegas da faculdade. Ele sequer sabia que essas coisas existiam. Para ele era coisa de americano, aquilo. Acabou indo. Um festão. Bebida a vontade, velhos amigos, velhas amigas. Uma noite regada a nostalgia e uísque 12 anos. Rapidamente embebedou-se. Não era muito forte pra bebida. Bêbado, encontrou aquela mulher. Aquela mulher que lhe tirava o sono com pesadelos morais. Aquela mulher que ele via enquanto comia a esposa. Aquela mulher que mastigava toda a sua sanidade no café da manhã. Aquela mulher que veio cumprimentá-lo falando que não esperava vê-lo ali. Aquela mulher que começou a conversar como foi uma loucura aquilo que fizeram no dia do cinema. Que foi só uma tentativa de lembrança boa da faculdade. Que veio pedir desculpas por não ter conversado com ele depois daquele dia. Que se sentia mal. Se sentia mal? E ele? Será que ela pensou nele em algum momento? Na sua solidão atroz que fez destruir os sonhos de outra mulher como num ciclo vicioso? Será que ela pensava no seu coração esmigalhado com salto alto por causa de uma mísera noite de sexo descompromissado?

Saiu de lá puto da vida empunhando uma garrafa de uísque. Cambaleou pelas pedras portuguesas de Ipanema pensando naquilo tudo. Vomitou no calçadão tal qual um mendigo sujo e trêbado. Sentiu-se torpe, podre por dentro. Matutou como um bêbado, o que realmente ele era naquele momento, como aquilo tudo era culpa daquela mulher diabólica. Desceu da calçada para a areia deserta, como de se esperar numa madrugada de sexta feira chuvosa. Bebeu o resto de uísque da garrafa de um gole só, tirou a toda a roupa e mergulhou no mar. No dia seguinte as manchetes dos jornais anunciavam um homem encontrado morto afogado na praia de Ipanema. Morto afogado Foi o que o legista falou. Morto afogado. Afogado em quê? Difícil definir.

Pedro Vargas

Cinza

2010-02-27T17:17:00.000-08:00

Sinto falta de alguém aqui comigo
Um amor, um amigo
Algo que já nem sei mais, muito bem,
O que seria
Sinto falta do meu violão, da música,
Da fotografia
Da cerveja na esquina
Da coceira na cabeça
Falta de tempo
Falta do tempo
Do que passa,
E também do que já passou
Do calor do fogo humano
Do frio na barriga
Sinto a mesmisse de uma rotina
Tudo que eu não queria
Sinto falta da interpretação
De outrem sobre a minha pessoa
Tão besta e solitária
Nesse cinza que abre o dia
E fecha a noite

Pedro Vargas

De Acaso

2010-02-20T19:40:00.000-08:00

Mas que ingratidão
Encontrar-te, assim assim
Mais pra lá do que pra cá
Com um homem a beijar-te
A boca

Eu que sempre fiz
O tipo intelectual
Achei que, por um triz,
Iria te conquistar
Com poemas de amor
E brincar o carnaval
Acabei por me dar mal
Quando fui interpretar
A louca

Vi-me, mulher, então
Sozinha na multidão
Fazendo encenação
De quem tanto fez fingir
Que o amor resolveu partir
Mas na verdade ele está lá
Sempre pulsante no coração
Sempre incessante na pulsação
Tão complicado de entender
Tão machucado ao receber
Um não

Pedro Vargas

Poema da Quarta-Feira de Cinzas

2010-02-16T18:16:00.000-08:00

Foi assim, numa quarta-feira de cinzas
O rapaz sentado no meio-fio
Aguardando a chegada do seu lotação
Viu pelo chão mil serpentinas
Jogadas em meio a confetes
E anéis de lata
Canções que ainda no ar
Pairavam e cantavam
Sobre um Pierrot que sofria
Os males do amor

Viu assim de supetão
Reviver a sua alegria
Renascer a brincadeira
Quando apareceu na sua visão
O bendito lotação
Então o sonho desabou
Lá do céu
Despejando ao léu
Esse pobre rapaz
Se não for por bem
Então que seja por mal
Foi-se embora o carnaval

Pedro Vargas

O Homem que Mata

2010-02-08T17:42:00.000-08:00

Abriu a maçaneta com requinte de gatuno
Puxou o trinta e oito com um porte de assassino
O matador, com indiferença nos olhos
Meteu um balaço certeiro na cabeça do menino
Uma morte limpa e fria, como de se esperar do bandido

O homem que mata, já matava há tempos
Desde criança, quando corria, brincava
Já matava
Passarinhos e Morcegos não escapavam do bodoque
aos doze ganhou a glock
E assassinou, a sangue frio,
O garoto que ficava de deboche
Era assassino por natureza
Nos seu olhos a frieza
Que só tem quem é morto
Ou quem mata

Cresceu entre bandidos
E contraventores da lei
No seu ramo empregatício
Era tido como um rei

Até que viu um garoto
Quebrando o crânio de outro
Usando uma madeira
Que no chão encontrara
Mais tarde, atirou no menino
Pra que não fizesse, o destino,
Mais um homem que mata

Pedro Vargas

Paladar

2010-01-04T14:03:00.000-08:00

A minha língua é cheia de poesia
Em cada papila
Em cada palavra

A minha língua é perfeita
É complexa, é difícil
Em todos os sentidos
Não é língua para qualquer um
Nem de se vender assim à toa
Não há outro paladar que eu queira

Só o meu dialeto, o meu sotaque
Têm esse gosto perfeito de língua
Esse sabor lindo
De sentir as palavras saindo
De ouvir-se palavras entrando
Sabores que não se esquece
Que, se distantes
Deixam saudade

Pedro Vargas

As Cores do Mundo

2009-11-28T19:46:00.000-08:00

O mundo é colorido, meu bem
Aproveite as cores que o mundo tem!
Veja o verde que verdeleja por aí
E o amarelo que se mete,
Tão amarelo, no meio de tudo
Sem qualquer cerimônia
O azul que tinge o dia
O cinza que, de tão sem cor,
Se faz importante colorificador
Assim como chupar uma laranja
Antes de provar o doce do doce
Veja que o mundo preto e branco
Não seria tão mundo, como a gente sente
Veja que as coisas só são as coisas
Porque são coloridas
Senão a abóbora não seria abóbora
Muito menos a beterraba ou o vinho
Veja que as rosas são vermelhas
Veja o branco das nuvens e o sol da manhã
Veja o que não tem cor
Porque aquilo é cor
Apesar de não ver-se assim, colorido
Veja o que é som
Porque o som é colorido também
Ou não percebeu?
Que a cor do som é tão colorida
Que pede pra ser vista
Veja, por favor VEJA!
Porque o que é cor é bom
E tem sabor, e tem som
E tem tato
Porque o que é cor é lindo
E está aí pra ser visto
E admirado.

Pedro Vargas

Costela

2009-11-03T14:40:00.000-08:00

Enquanto Deus brincava de deus
Lá pelos lados dos jardins do Éden,
Arrancou de mim uma costela
Para moldar, linda, ela.

Fez-se, então, a Fêmea.
Maravilha em forma feminina,
Delicada flor em vias de brotar,
Com um quê de sabor que apaixona
qualquer homem que aproxima
E até outras fêmeas
Que por ventura dêem de gostar.

Fez-se, então, mulher,
Perfeição aos olhos poetas.
Costela que me falta
E me completa.

Pedro Vargas

Carta Suicida

2009-10-17T22:08:00.000-07:00

Araribóia

2009-09-28T17:20:00.000-07:00

Eram dois garotos bem novinhos discutindo sobre o Rio e Niterói:

- Dá pra passear de barca
-Aqui também!
- Dá pra andar na ponte
- Dããã! aqui também, ô mané!
- Mas daí pra cá tem que pagar pedágio
- Ué, mas se você vem você volta
- Mentira, se eu quiser volto de barca
- Mas volta de qualquer forma
- Mas uma coisa num tem nada a ver com a outra.
- É verdade. Quero ver me barrar agora: aqui tem Jesus! E aí? Hein?
- Aqui.... Aqui tem um índio!
- Grande coisa. Que que ese índio faz?
- Sei lá. Peraí que eu vo perguntar pra minha mãe. MANHÊÊÊÊ!!!!!!

Então o menino larga o fone e sua voz some. Após alguns instantes reaparece o garoto com a resposta na ponta da lingua, como se decorada.

- O índio Araribóia atravessou a Baía de Guanabara a nado partindo do Rio de Janeiro. Na outra margem fundou a cidade de Niterói.
- Que burro!!! ao invés de pegar a barca!!!
- Eu falei a mesma coisa pra minha mãe. Ela disse que não tinha barca ainda.
- Que estranho.
- Pois é

Alguns segundos de silencio se passaram.

- Mesmo assim! Grande coisa atravessar a baia de guanabara! O meu ANDAVA sobre a água!!!
- É, mas o meu fundou Niterói!!!
- Ué, o meu fundou o Rio!!!
- Mas o meu andava por aí peladão!!
- E o meu andava cheio de roupa!
- Que que isso tem de legal?

Do outro lado da linha o garoto parou, ficou pensando em silencio até chegar à sensata conclusão:

- É, você tem razão. Niterói é bem mais legal que o Rio.

Pedro Vargas

O Buraco

2009-09-20T14:03:00.000-07:00

Buraco
Lindo buraco
Quentinho, escurinho, molhado

Como é bom esse buraco
Como eu quero ele pra mim
Meter, meter de novo
Enfiar até o ovo

Entre pernas
Entre falos
Está o buraco
Num vai e vem revolto
Num entra e sai danado

Chuvisco

2009-09-13T18:16:00.000-07:00

Chovia, ali, uma chuva
Fina como agulha
Ele, então, deixou-se banhar
Com as gotículas de maravilha
Que caiam do céu sem reclamar
Lavou ali sua alma
E, de quebra,
Ainda pegou um resfriado

Pedro Vargas

Amor

2009-08-24T16:39:00.000-07:00

Um embate endógeno do ser amante
Um voraz calcinamento no peito esquerdo
A via crucis de um viver enamorado
O vasto fogo de um inquieto sentimento
Um vortex sentimental e dramático
Um câncer em vias de tornar-se metastásico
Uma faraônica obra romântica
Uma tormenta para os platônicos apaixonados
A vida boa pra quem ama e é amado

Pedro Vargas

2009-07-20T19:29:00.000-07:00

Poesia é a Lingerie
Que as letras usam
Pra nos seduzir

Pedro Vargas

Revolução Francesa

2009-07-12T18:32:00.000-07:00

Era estranho ver-se tão nostálgico como naquela noite. Revia sua vida, seus antigos amigos, seus amores, a memória distante dos dias que passaram. Com era bom tudo aquilo!

Lembrava da sua infância. Peão. Video-game. Bola de Gude. Pique Pega. Desenho de manhã. Escola de tarde, que saco. Feriado, que alegria! Lembrava da adolescência. Quando sentiu o pau duro pela primeira vez. Cabelo no sovaco. Cabelo no saco. Primeiro amor. Pornografia na internet. Desenho de manhã. Almoço no quarto para acompanhar Liga da Justiça. Primeira transa.

Não foi tudo aquilo que diziam. Deve ter sido culpa dela. Foi atrás de outra. E outra. E mais vinte. E mais trinta. E não tinha mais controle do seu próprio pênis. Insaciável. Aos vinte e três anos já transara com praticamente todas as mulheres da sua cidade, as únicas excessões: sua mãe e sua avó.

Resolveu mudar-se para o Rio. Respirar novos ares. Procurar emprego. Faculdade. Quem sabe uma mulher que o satisfizesse. Afinal, daquele lugar já desfrutara tudo que podia desfrutar.

Chegou no rio sem eira nem beira, só com a malinha nas mãos. Dentro dela apenas cuecas, uma muda de roupa e camisas, de Vênus.
Lembrava do Rio. Do apartamento que conseguira no centro da cidade. Apertado. Do emprego numa lanchonete coreana. Aperto. Da praia. Das mulheres. De Ana.

Tivera muitos amores no Rio. Todos se perderam no tempo devivo à insatisfação sexual. Com Ana foi diferente. Talvez ela tenha sido o grande amor da sua vida, mas ele não gostava de rotulações. Nessa época já melhorara de vida. Mudara-se para Niterói. Trabalhava em um respeitado restaurante da cidade e cursava a faculdade de História na Universidade Federal Fluminense

Lembrava da UFF. Pré-história. Ritinha. História Oriental. Amélia. Revolução Francesa. Ana. Ana. Foda-se Napoleão. Foda-se a Guilhotina. Só tinha olhos para os olhos de Ana. Chegou a esquecer sua obsessão. Um dia numa conversa entre amigos, Ana presente, sentiu aparecer um certo clima entre eles. Saíram dali juntos. Ele e ela. Ela e ele. Foram tomar sorvete na praça do rinque. Lembrava até o sorvete que ela tomou naquele dia. De pistache. Achou estranho. Verde demais pra ser sorvete. Ficou pensando como seria um pistache. Será que era verde mesmo? Mistérios da vida.

Saía com Ana toda semana depois da aula de Revolução Francesa. Faziam todo tipo de programa. Passaveavam na praia de Icaraí, iam ao cinema, tomavam chope num bar ali perto da universidade. Tudo! Menos sexo. A pobre Ana já subia pelas paredes quando um dia perguntou:
- Porque você não quer me comer?
Ficou assustado com a pergunta assim na lata
-Porque... Porque eu tenho vergonha.
-Vergonha de quê, criatura?
-... Do meu pau.

O assunto terminou ali. Ele ficou aliviado. Não falara a verdade para Ana. Ele tinha era medo dela não o satisfazer como as outras. Estava muito feliz com a situação. O seu amor bastava. Não queria estragar tudo só por causa de sexo.

Um dia foram juntos a Paquetá. Passearam de bicicleta, almoçaram peixe frito com pirão. Pararam para namorar em um local mais reservado.
Lembrava da cor daquele fim de tarde. Vermelho-alaranjado. Lembrava do sol se pondo. E isso o fez lembrar do pedido de Ana:
-Deixa eu ver o seu pau.
Ana gostava de o deixar assustado. E sem graça
-C-c-como assim?
-Ué. Num tem ninguém aqui! Me mostra o seu pau, anda!
-Desculpa, Ana. Mas não dá.
- Olha só. gosto pra caramba de você, mas sem sexo não dá pra continuar. Ou você me come, ou eu te largo.
-Desculpa... Não dá mesmo.
- Então Tchau.
E assim terminou seu romance com Ana. Numa tarde de sol vermelho-alaranjado na ilha de paquetá.

Depois disso perdeu o gosto pela vida. Entrara no fundo do poço. Lembrava do fundo do poço. Bebida. Cachaça. Dias cinzas. Cinza. Foda-se Faculdade. Foda-se Napoleão. Foda-se tudo.

Preferia não encontrar Ana. Estava sempre com outros caras satisfazendo seus desejos carnais. Pensava agora como sexo era uma merda. Quando fazia não gostava. Quando não fazia, não gostavam dele. Morria de ciúmes de Ana. Foi aí que percebeu como Niterói É uma cidade pequena. Ia na praia, encontrava Ana. Ao cinema, lá estava ela. Na praça, encontrava Ana tomando sorvete de pistache. Sempre acompanhada. Se remoía por dentro pensando nas perversidades sexuais que Ana fazia com seus inúmeros namorados. Resolveu, naquele instante, que levaria a vida normalmente sem Ana dali em diante.

Não conseguiu. Ana tomava sua cabeça. O ápice de sua loucura de amor foi na prova final de Revolução Francesa. Esquecera-se de Danton, de Robespierre, de Marat, do Iluminismo, de Luís XVI, da guilhotina, dos Jacobinos, de Napoleão. Sua resposta para todas as perguntas era apenas uma única palavra: Ana. A última questão da prova era uma redação onde o tolo apaixonado escreveu uma linda declaração amorosa.

Conclusão: Repetiu Revolução Francesa. A prova rodou a universidade inteira. E agora ele era motivo de chacota por todo o campus do gracoatá. por onde passava ouvia risos e engraçadinhos gritando "Vive la France!". Ficou conhecido como Revolução Francesa.

As férias chegaram e voltou para a sua cidadezinha. Visitar os pais. Encontrar antigos amigos. Reviver. Dormir de tarde na rede. Ouvir os seresteiros de noite na praça. Contar histórias da cidade grande. Do Rio de Janeiro. Da praia. De Niterói. De Paquetá. De Ana. Ana. Ana.

No dia seguinte voltou para niterói apressado. Os pais não entenderam nada. Ele só falou:
-Vou mostrá-la o meu pau!
E foi-se embora de ônibus.

Quando chegou em niterói, mal desfez as malas e ligou para Ana. Chamou-a para tomar sorvete na praça.
-Só se for de pistache. - Riu ela.
-De pistache, então.
Encontrou-se com ela na praça como combinado. Conversaram sobre a vida, as férias. A prova tivera um lado bom afinal. Assim como todo o campus vira, Ana também a vira.
-Revolução Francesa, hein?
-Pois é - Riu ele
- E você pensa aquilo mesmo?
- Por que? É ruim?
- Não! É a coisa mais linda que eu já li na vida!
- Ana, Eu te amo! Eu quero te mostrar o meu pau, Ana!

Lembrava muito bem daquela tarde em que voltara para Ana. Azul e verde. Azul do céu, verde do pistache.

Lembrava dos dias que se seguiram depois da volta com Ana. Sol. Férias. Praia. Amarelo. Cinema. Pistache. Verde. Sexo. De quatro. Oral. meia-nove. Amor. Felicidade. Satisfação. Alívio. Felicidade. Enfim uma revolução. A volta com ana foi anunciada até no jornal da universidade com a manchete "Fim da Revolução Francesa!". Vencera enfim. Terminara o curso de história e começara a lecionar em um colégio estadual em niterói. Sua vida se estabelecia ao lado de Ana.

Agora via-se na poltrona de casa com uma aliança guardada na caixinha escrito "monte carlo", lembrando de toda a sua vida até aquele momento. Pensava no que viria pela frente. Cabelo branco. Velhice. Amor. Filhos. Pai. Avô. Amor. Filha. Vida. Família. Amor. Morte dos pais. A sua própria. Amor. Sorvete de pistache. Sexo. Verde. Amor. Revolução Francesa.

Pedro Vargas

Quando o sol nasce quadrado

2009-06-13T08:26:00.000-07:00

Quando a viu
Com um cara
Do outro lado da rua
Instalou-se em si
A fúria

Três tiros bastaram
Para vê-los caindo no chão

Depois caiu em si
Mas era tarde
Via a sua liberdade
Escorrendo pelas grades
E paredes da prisão

Pedro Vargas

O Sexopata

2009-06-04T16:05:00.000-07:00

Estava escuro naquele quarto de motel da Praça da Bandeira. Se não fosse pelo local onde se encontravam poderia-se jurar que aqueles gritos eram de dor ou sofrimento. Não eram.

Ela percebia, nos milésimos de segundo em que não estava gozando, que aqueles eram os maiores e melhores orgasmos que jamais tivera em toda a sua vida. Seu parceiro sabia exatamente o que fazer, que velocidade colocar na penetração, quando tocá-la e, o melhor de tudo, como fazê-lo. Isso sem contar o olhar. O homem parecia ter a maior calma do mundo. Transavam a três horas sem parar e ele não esboçara sequer alguma expressão de cansaço. Regenciava magistralmente aquela noite de pecaminosidades.

Ele saboreava cada centímetro quadrado do corpo feminino à sua frente. Sua face calma e serena não mudava por nada. Desde que começaram ele permaneceu com a fisionomia leve e tranquila. Não tinha muitos rodeios nem romantismo. Sexo, para ele, nada tinha com amor. Sexo era puramente sexo. Naquele caso, em especial, não havia amor. Muito menos afeto. Conhecera a menina algumas horas antes e ela lhe pareceu uma boa opção para matar o seu desejo carnal.

A menina parecia ver Deus a cada ir e vir que o pênis dele meticulosamente fazia em sua vagina. Quando, extasiada, berrou "ME BATE! ANDA, ME BATE!"

Bateu. Um tapa tão bem dado que carimbou sua mão em vermelho no rosto da moça. Fez-se um silêncio pesado no ar e então uma risada de satisfação. "BATE MAIS! BATE!". Deu mais três tapas em sua cara enquanto ela urrava de prazer. "ME ESPANCA, VAI! ME ENCHE DE PORRADA!". O homem, com a face mais doce do mundo, fechou a mão e começou a socar a cara da mulher, que agora urrava de dor. Ela suplicava "PÁRA! PÁRA!". Mas seus esforços eram em vão. O homem batia cada vez com mais e mais força. Era óbvia a intenção de matar.

Estranho era a contradição entre seus olhos e seus punhos. Enquanto um afundava seu crânio, esmagava seus olhos e quebrava todos os dentes em sua boca, o outro demonstrava uma compaixão tamanha que estranhou a moça.

Ele ouvia seus súplicos ficando mais baixos a cada soco na cara. Até que a menina parou de gritar. Sua face literalmente entrara. Um de seus olhos não existia mais de tão esmigalhado. Sentia tanta dor que nem notava mais. Foi quando ele parou de bater. Incrivelmente ainda havia um fio de vida no seu corpo esfacelado.

O homem, todo ensanguentado, entrou no banheiro. Deixara a porta aberta. Abriu a água quente do chuveiro. Esperou um tempo e finalmente entrou embaixo d'água. Olhou para o seu pau. Duro como rocha. Então olhou para a cama e a mulher sem expressão fitando-o. Começou a masturbar-se.

Curiosamente o seu rosto doce imutável não era mais o mesmo. Sua expressão era de um prazer descomunal. Sorria e gemia com o que a própria mão lhe proporcionava. Gozou.

Ficou ali olhando seu sêmen escorrer pelo ralo junto com o sangue alheio. Olhando. Olhando. O banho parecia não só lavar-lhe o corpo, mas também a alma. Seu rosto voltou a ter a calma de antes. Quando viu-se limpo fechou a água e secou-se.

Enquanto se vestia olhava para a moça com um sorriso tão doce que chegava a ser macabro. Viu o olho da moça piscar num tremendo esforço e teve pena. Ela continuava viva! Num ultimo ato de compaixão socou-lhe a face mais umas quatro vezes até não restar vida naquele corpo caído como um bicho morto. De fato o era.

O homem olhou para a moça mais uma vez. Deu um risinho baixo, pegou sua carteira na cabeceira da cama e saiu pela porta sumindo na madrugada.

Pedro Vargas

Balé Mundial

2009-05-27T17:38:00.000-07:00

Passam putas,
Como paçoquitas,
E o mundo gira,
Como bailarinas,
Tão suavemente
Que a mente
Da gente
Nem sente
Se mexer

Pedro Vargas

Vergonha

2009-05-18T18:08:00.000-07:00

À sombra de um disco voador
Trocar beijos e flertes
E sentir ventar sobre nós
O vento fresco da orla sorridente
Que ameniza o calor escaldante
Que faz no mundo afora

Ouvir-te, contrariado, dizer num tom vitorioso
Que o mais bonito de Niterói é a vista para o Rio
O que não deixa de ser verdade

Aventurar-nos na suburbana zona norte carioca
Em busca de risos sinceros no lotado Miguel Fallabela

Depois, num errôneo ato de cavalheirismo,
Me ver plantado num ponto de ônibus
Em plena Haddock Lobo
Durante um tempo que parece eternidade
Diante da circunstancia em questão

Pegar correndo a ultima barca,
Já apitando a sua saída.
Olhar a Guanabara e seu cheiro lindo de mar
Ainda mais lindo quando sob a lua cheia

Pensar nos seus olhos levemente estrábicos
Mas, ainda assim, fortes e determinados
Como fogos de artifício do réveillon

Lembrar que falta pouco
Pra ver os bichos e bichas
Em passeio pela Quinta da Boa Vista

Não conseguir dormir nem cochilar nem pestanejar
Pensando que falta pouco pra te ver de novo

Pedro Vargas

Abre-te Pernas

2009-05-06T18:11:00.000-07:00

Seus olhos se apertando
Num gozo infindável
Suas pernas se fechando
Num movimento infalível

Infalível, mesmo,
É dizer, aos gemidos,
Sacanagem ao seu ouvido
E então, mais gemidos,
Quase gritos
Sacanagem é, realmente
Infalível

Sua boca mordendo
A carne minha
Seu desejo, sua vulva
Já molhada de prazer
Incansável,
Molhar-se-á novamente
A cada toque meu
A cada arranhão
A cada mordida

A cada momento
O prazer é todo nosso

Pedro Vargas

Expressões para dizer que quer cagar

2009-04-21T16:54:00.000-07:00

Expressão nº1: Cortar o Rabo do Macaco

Antropofágico Faqueiro

2009-04-12T05:53:00.000-07:00

Olho no reflexo da colher
E me vejo
Eu,
Como se comendo a mim mesmo
No café da manhã

Pedro Vargas

Pequeno Pensamento Político-Filosófico

2009-04-07T17:50:00.000-07:00

Eu me fodo
Tu te fodes
Ele se fode

Nós nos fodemos
Vós vos fodeis
Eles se dão bem

Pedro Vargas

Pequeno pensamento poético-filosófico

2009-03-16T17:49:00.000-07:00

O que é um poema
Senão uma canção
Desprovida de som?

O que é a canção
Senão a poesia que dança?

O que é a poesia, então
Senão a inovação
E renovação da língua
E da alma
Dita
Com palavras
Lindas ou não?

Pedro Vargas

Meu refúgio mental

2009-03-07T17:11:00.000-08:00

Complexo como só
Tão só que me dá medo
Tanto medo que dá dó
Só dó de quem não lê
E quem lê se desespera
Um desespero sem razão
Razão de não mostrar
Mostrar pra todo mundo
O mundo que guardo aqui

Pedro Vargas

Faz de Conta

2009-02-13T16:33:00.000-08:00

Estranho, esse mundo
De faz de conta.
A gente sonha, sonha
Quando, de repente,
Se dá conta
Que era tudo verdade

Pedro Vargas

Chuvosa Noite

2009-01-31T03:40:00.000-08:00

Chove forte negra noite negra.
Cai um mundo inteiro
Em cima da nossa cabeça.
Que chova a vida inteira.
É tanta água que parece cachoreira

Chove lenta negra noite negra.
Devagar e sempre
A chuva cai na minha telha.
É poesia de primeira,
Que atravessa o quarto sob a forma de goteira.

Chove intensa negra noite negra.
Lágrima do céu
Que me refresca a cuca fresca
E que remove a poeira,
Que me lava a alma me curando a bebedeira.

Chove morte negra noite negra.
Repentinamente
Desabou a ribanceira.
Isso é tragédia corriqueira
Vidas vêm e vão em meio a essa aguaceira.

Pedro Vargas

A Concha

2009-01-25T08:57:00.000-08:00

O ar que me falta
É o ar que suspiras
O mar da tua falta
Está guardado na concha
O som da tua fala
É a onda que chega
distante
Que quebra
Na areia
Que mesmo
Tão longe
Se ouve
Daqui

A roupa do corpo
É só o que me resta
Que o resto,
já pegaste pra ti
Aguardo na praia calada
Num vento de já madrugada
O dia que vens me despir

Pedro Vargas

Puberdade

2009-01-19T16:38:00.000-08:00

Ah, como era linda a inocência dos anos 60. Maria tinha apenas quinze anos de idade quando perguntou para a mãe:

- Mãe, me explica um coisa?
-Que que houve, Maria, não vê que eu estou fazendo a comida?
- Mas é que isso tá me incomodando faz um tempão. - retrucou a menina.
- Tá bom, então. Mas fala rápido, você sabe que eu odeio ser incomodada na cozinha.

A menina, de repente, ficou calada como se tivesse perdido a coragem que ganhara três minutos antes, quando chegara na cozinha.

- Fala logo, Maria! Tá me deixando preocupada. - Falou a mãe diante daquele silêncio enlouquecedor que fazia a filha deixando a entender que o assunto era sério
- Sabe o que é mãe...

Essa demora para falar não era de costume. Geralemente a filha era curta e grossa, o que lhe dava, inclusive, um ar mal educado, que a mãe não gostava muito. Mas era melhor que aquela demora angustiante. A cada segundo de silêncio que passava, a mulher picava mais rápido os pimentões verdes, cheirosíssimos. A esta altura já parecia uma máquina, de tão rápido que cortava.

- É que eu tô sentindo coisas.

A máquina de cortar pimentões parou de repente. talvez fosse melhor ter continuado o silêncio. Pelo menos era mais produtivo.

- E.. que tipo de coisas, minha filha? - indagou a mulher com um certo medo da resposta que ia ouvir.
- Ah, num sei... um calor... - "Calor?!" - Que sobe... - "Sobe?!" - Pela virilha - "VIRILHA?!". Essas três palavras juntas numa frase não podia ser boa coisa. Sem dúvida a mãe conhecia a expressão "calor que sobe pela virilha" já usara como praticara inúmeras vezes, era sinônimo de "putaria". Palavra, certamente, imprópria para o horário nobre. Não queria ter ouvido tais palavras saírem da boca da filha, não assim tão novinha. Afinal eram de uma família tradicional tijucana. A menina estudava no Instituto de Educação, na Mariz e Barros, já cursava o primeiro ano do colegial. Definitivamente não era uma boa frase de se escutar da filha nessa idade.

Já tivera uma conversa desse tipo com ela antes, mas numa época que acreditava que a filha morreria casta. Lembrava como se fosse ontem que falara sobre como as abelhinhas colhem o néctar das flores com suas trombas fálicas, deixando, por muitas vezes, escorrer um líquido branco cheio de vida, e que a menina deveria tomar cuidado para que tal líquido não respingasse dentro de sua florzinha inocente senão uma cegonha certamente viria dentro de alguns meses. Logicamente a menina não entendeu bulhufas e passou a ter um pavor de abelhas.

Depois de terminado o momento de nostalgia em sua mente, perguntou para a filha:

- E quando você sente esse calor, Maria?
- ah, às vezes quando eu escuto o disco novo do Roberto Carlos - Como eram inocentes, as meninas dos anos 60 - às vezes quando eu to indo dormir, às vezes quando eu tô deitada na cama do Marcelo - OK, nem tão inocentes assim.

A mãe, que já estava nervosa, ficou atônita.

- E o que você faz deitada na cama do Marcelo?!? - Disse numa voz rouca, trêmula, quase inaldível.
- Ah, mãe, num sei. Às vezes a gente fica conversando, às vezes ele fala coisas no meu ouvido e começa a subir esse calor. Às vezes ele me mostra a minhoquinha dele. Não é muito grande não, já vi maiores, mas também não é a menor que eu já peguei. Às vezes ele fala que é o Dr. Ricardo, meu ginecologista, sabe? Então, ele fala que é o Dr. Ricardo e examina a mariazinha pra ver se não tem nada errado. Aí o calor sobe mais ainda. Às vezes ele bota a.... Mãe?!

A mulher encontrava-se, em estado catatônico, caída no chão. Maria logo correu ao telefone e discou para a emergência. Em alguns minutos os para-médicos chegaram e levaram a mulher para o hospital. A moça então pegou novamente o telefone. Dessa vez discou o número do escritório do pai.

- Pai?! Mamãe foi para o Souza Aguiar, desmaiada!!! - Gritou a menina ofegante, como que assustada.
- Ai meu deus! Eu estou indo pra lá! Ligo quando tiver tudo bem! Fica calma minha filha, fica calma que vai dar tudo certo! - falou o pai, tentando consolar a pobre menina.

A menina desligou o telefone, pegou-o novamente e discou uma terceira vez.

- Alô, Marcelo? Pode vir que deu certo.

Ah, como era linda a inocência dos anos 60...

Pedro Vargas

Sexo

2009-01-18T18:06:00.001-08:00

Água na Boca (ou Lapa)

2009-01-04T14:13:00.000-08:00

Meu pensamento meio torpe, bêbado, me impede de mentir. Não que eu minta, minhas verdades é que ficam ainda mais sinceras quando bebo.

- Gostosa - eu falo.
-Que?
- Gostosa - repito enquanto aperto aquela bunda enorme.

Fico pensando se não fui com muita sede ao pote. Mas ela gosta. Tanto que morde os lábios. Mas é mesmo uma gostosa, pra que que eu vou mentir? Gostosa gostosa gostosa.

Então eu provoco: finjo que beijo, mas não vou, puxo seus cabelos, lambo-lhe a orelha. Ela gosta. E morde os lábios de novo. Deve ter visto que eu gostei daquilo.

Sua beleza Renascentista me encanta. Seus seios fartos, bunda colossal, coxas pra ninguém botar defeito. Sua beleza carnal não diminui a beleza da face macia e escultural. É como uma típica escultura clássica.

Ela parece estar meio tonta também. Vai ver por isso faz essa cara de desejo, não devo ser tão gostoso assim. Quero levá-la pra casa, infelizmente ela recusa

- É muito cedo pra gente fazer isso - ela diz

Muito cedo é o caralho, eu penso, mas não sou tão sincero assim.

Ela tem que ir. Chama o taxi e vai. Meu caminho é longo. Saio dos arcos, vou pra cinelândia. De lá pego a Rio Branco. Viro na carioca, ando mais um pouco, e finalmente chego na praça XV. De madrugada não tem mais barcas, tinha me esquecido. Então vou até o ponto do 100. Ponho meus pés no ônibus e apanho o aparelho celular do bolso.

- Já chegou? - Claro que já chegou. Da lapa até a tijuca é um pulo, principalmente de taxi.
- Já. Acabei de sair do banho.
- Ah, tá. Depois a gente se fala então. Beijo. - e desligo.

"Acabei de sair do banho". Pra que dizer isso? Pra eu imaginá-la nua? Se foi por isso, conseguiu. Gostosa demais.

Da praça XV até o terminal em niterói não dá nem meia hora de madrugada. Penso em dormir. Melhor não, não quero perder nem um minuto da sua nudez gratuita na minha mente suja. Niterói chega num piscar de olhos. Tenho que ir a pé do terminal até em casa. Não é muito, mas eu estou cansado. Queria pegar um taxi, mas é melhor poupar dinheiro. "acabei de sair do banho". Gostosa, fez isso só pra me provocar. No meio da Amaral Peixoto paro e mijo. Geralmente espero chegar em casa, mas a vontade é grande. Não dá pra segurar. Sigo meu caminho pensando nela saindo do banho nua, molhada, atendendo meu telefonema. Gostosa.

Chego em casa quando está amanhecendo. Deito, durmo com a mesma roupa suja da noite, não ligo. O sono ganha de mim. Lembro da música do cazuza. O mundo inteiro acordando e eu indo dormir. Quando acordar eu tomo banho. "acabei de sair do banho". É com isso que sonho a manhã inteira. Acordo à uma da tarde pensando se não falei verdades demais noite passada. Melhor ligar pra ela de novo. Quem sabe não dou a mesma sorte de ontem.

-Alô?
- E aí vai fazer o que hoje?

Pedro Vargas

Perdoem-me os erros de português, que com certeza existem graças às novas regras de gramática que eu não aprendi ainda. Na proxima vez não ponho acento nenhum também!

Feliz Ano Novo

2008-12-29T13:08:00.000-08:00

A rede à noite
O sono que não chega
O tempo que não passa
Amanhece o dia cinza
E esse céu que ameaça desabar
Já é quase janeiro no Rio
E ainda nem pensei
Nas promessas pro ano que vem

Pedro Vargas

Chuva de Mangas

2008-12-24T08:34:00.000-08:00

É por tua doce suculência
E pelos fiapos entre os dentes
E pelas tardes lá no alto
Catando-te, chupando-te
Até o caroço
Até que não sobre uma só gota
Do teu suco Inconfundível.

É pelo abrigo que são teus pés
Durante as chuvas veraneias.

É pelo susto que é
Ver cair você
Sobre nossas cabeças.

É pela delícia que é
Encontrar você
Jogada no chão,
De repente,
Ainda inteira.

É por tudo isso
E mais um pouco
Que escrevo este poema.

Pedro Vargas

As Garças

2008-12-18T19:07:00.000-08:00

A tarde passa, sem graça,
E lá vão as garças, em massa,
No caminho de volta pra casa

Pedro Vargas

Seus Olhos Frágeis

2008-12-14T20:58:00.000-08:00

Seus olhos frágeis, pálidos, lindos, me impressionavam. Pareciam as chamas trêmulas de duas pequenas velas na escuridão.

Seus olhos.. por que tão medrosos? por que tão tímidos?

Eram lindos, de fato. Castanhos, enormes. Via o meu reflexo dentro deles como se num espelho. Sentí-me bem com tais câmeras me fotografando, analisando-me de cima para baixo.

Eram lindos, de fato. Mas eram trêmulos, inocentes. Sentí-me Deus ao prender a atenção daqueles olhos lindos. Sentí-me Deus

Olhos como aqueles eu nunca mais veria, mas nem de perto precisaria vê-los novamente. Guardei na memória aquela imagem, como numa pintura.

Seus olhos frágeis como chamas trêmulas, pálidos como o fogo das chamas trêmulas, castanhos como os meus. Eram lindos, de fato.

Pedro Vargas

O Poeta Descalço

2008-12-13T16:14:00.000-08:00

O poeta Pôs os pés no chão. Sentiu a textura áspera daquele concreto em que pisava. Era seu chão, de mais ninguem! Sentia-se orgulhoso por conseguir aquele cantinho para si. Seu próprio chão, quem diria!

Gostou tanto do seu novo chão que deitou-se, nu, por ali, só para sentir aquela liberdade por todo o seu corpo. Uma sensação inenarrável!

Permaneceu deitado por horas sentindo aquilo passar pelo seu corpo inteiro. Pelo tronco, pelo pênis, enrijecido de tanta emoção, pelos braços, pela mente, que alçou vôo naquele chão.

O poeta criou raízes e nutría-se de todas as maneiras possíveis daquele solo no qual ancorara-se.

Era feliz no seu chão, não precisava de mais nada! Seus pés presos no concreto o impediam de sair do lugar, mas nem se pudesse sairia. Ali era feliz e lhe bastava ali e ali viveria e ali morreria.

Pedro Vargas