Sentado, vagueando
Por momentos minúsculos.
E a fila manda
Nos meus desejos
De sair daqui.
Daqui de onde?
Ninguem responde.
Ouço chamar
Milhões de nomes.
Nenhum me é estranho
Mas nenhum é meu.
Aconteceu
Que não me reconheço.
Antes era gente.
Era.
Agora sou pedra
E pedra não se chama.
Por isso fico,
Encrustado
E só isso.
A pedra some
E fica o vulto.
Espectro da espera.
Um papelzinho verde
Com uma fotografia.
Só mais um
Dos tantos uns
De todo dia.
Pedro Vargas
